Culturas que son reinos tuus,
descansas in pacem,
a tacon perdido como agujas
en los pajares antiguos.
De pelucas y rimmeles
que se pierden en lo que quisiste,
añoraste y nunca supiste,
por cobarde ... amiga de las medias (tintas ?).
Y de espaldas o espaldazos
anda tu mundo enculado,
malfollando la vida, de a quien no le enseñaron
hablar por la boca , sino poor el culo.
(Requiem por los cobardes)
Y así es la vida, de los tristes,
de los de esquina y cigarro
y teléfonos locos de historias deformadas,
donde la belleza se esconde
en algún recoveco de tu alma.
Y si, .. todo huele, hasta los pelos
acrílicos, pelucrílicos, anacrílicos, policrílicos, ...
a pintura rancia, a giro de trasluz ...
y miras a través de un cristal opaco
del que nada interpretas ....
y ahí, en esa mota de polvo,
está tu salvación ...
y me agarro a que sea verdad ..
de que todos somos buenos
y .. q tal vez tu salvación sea eso,
una mota de polvo en un lienzo negro ...
un pelo blanco en un pajar ....
´
y es así, desamiga fatal, ...
tormenta de mentira ...
puerta de atras de antigua garajera,
........ todos podemos salvarnos ...
donde está la tuya ???
tal vez en esa mota de polvo ??
tal vez, aunque tu fealdad
te ama tanto,
q se condena hasta el humo
de cigarro que sale por tu boca.
Poema dedicado a una concejala que, debido a su histrionismo y narcisimo, pensaba que le había dedicado el poema anterior. Este si que va por ti.
